vamos como sempre fomos

gosto de pensar no seu sorriso
com a alma e o espírito
abertos para a lembrança
do nosso amor
de infinitas mil multiplicidades

ele nem sempre foi
o mesmo
(que bom!)
nem ele nem ele aliás
nem o seu sorriso nem o nosso amor
ele e ele foram vários
como várias foram as dores
que cada um aplacou
com sua alegria
que têm causa
em você em você
em você em mim
em você em nós

todas as causas do nosso
amor estão no nosso
amor e isso é uma força

temos dores externas ao nosso amor
e também a ele internas
mas vamos como sempre
fomos amando e sorrindo
enquanto choramos e nos consolamos
até...
a dor parar
de doer porque nos modificou
o nosso amor
que se modificou todo com tudo

Olho do furacão

olhei pro meu umbigo
e vi o que havia lá
um buraco vazio profundo
razão de querer quase tudo
de não me contentar comigo
de gritar ao invés de ser mudo
de não me satisfazer com o nada
de querer algo muto mais valioso que qualquer coisa prada
como fazer-te sorrir

psicografia de um poema de amor

queria tanto não querer
que de tanto querer não querer
consegui não querer tudo que queria, exceto querer não querer

em 2 meses morreria de fome
em 5 dias morreria de sede
mas, antes, em 1 segundo, morri sem você

O tempo dos odiosos amores

Quero gritar
Bradar que odeio quem eu amo
Mas há homens dormitando por todo o lado

Sonham esses homens que amam quem eles amam
E vão assim sonolentos dos ônibus aos matadouros do tempo
Pedem a eles somente duas coisas: que produzam bens e bem
e que consumam irrefreadamente
pelo tempo todo em que poderiam de fato viver

Mas eu que não dormito
vou sendo esfolado
arrastado para o matadouro do tempo pelos meus odiosos amores
com quem queria estar enlaçado por todo o tempo em que eu pudesse de fato viver
e que queria fosse todo o tempo do mundo

O tempo todo é um tempo nenhum

corremos e queremos desacelerar

atrasados, queremos
correr

queremos todo o tempo
e tempo não temos nenhum

mas esse todo tempo que queremos
o que será?

será tempo de viver mais
o tempo do encontro marcado
às 27h da manhã?

e se antes, ainda pela manhã, tivermos tido
todo o tempo nenhum
morto que nos mata
com suas horas infinitas
de suor e sangue?

o que é esse tempo que queremos?
pra quê?

pra vivermos
precisamos de extensão?

Tá coçando muito

Arranho a folha com a caneta
estou com raiva
um monte de trem deu errado


Tudo bem
o que importa é que os trilhos permanecem
e posso ainda fazer infinitas viagens diferentes pelo mesmo caminho


Ou parte da viagem
se bem que depois da partida toda viagem já é inteira
e dou de ombros se não chego aonde quero


Dou de ombros aliás
se tudo der errado
porque tudo nunca dá errado


Mas ainda que tudo desse errado
bastava-me mover de lugar a palha dos meus desejos
e alguma coisa passaria a ser acerto


Palha, eu disse palha?
Sim, palha
pois o que pesa não é senão que a renitência do ser desejante


Pois que eu tire a bunda
de cima dessa palha
pra ver se paro de reclamar da coceira!

Vencido em Pé

Pus minha cara a tapa
e apanhei muito

Mas antes assim
que, de outro modo,
submeter-me ao consenso

O vermelho
ainda marca
as mãos do poder agressor,
mas minha dor
me é galhardia;

antes ser vencido
que sem razão vencer
ou fazer-me um nada resignado.

Quarta-feira, no Brasil cinzas

Encontrei-a no chão chamuscada.
Perguntei-lhe por sua dona.

A fita,
despedaçando-se,
respondeu-me silêncio.
Da cor do sol de meio-dia,
somente restara uma pálida lembrança.

Por onde andará aquela criança,
menina sapeca de seguidos carnavais,
de olhar sempre fugidio
que, ao deparar com o meu,
ia correndo e rindo, louca, até os confins?
E lá se ia a Pedrita, a Colombina, a Bailarina
e tantas outras mais.

Crescera decerto
como decerto cresci.

Passou o tempo,
perdi Maria Rita
e a mim também perdi.

O Último Segundo É Ontem

O último segundo acabou de passar
Os relógios registraram onipresentes

Miríades de outros segundos antes deste
também transcorreram
últimos a seu tempo

Transcorreram todos desde o primeiro segundo
antes do qual não havia tempo
para o tempo passar

E se tempo não havia
não havia liberdade
nem movimento

Hoje dormimos tarde
acordamos cedo
sem tempo para dormir
ou acordar

Sonhamos tantos sonhos convulsos
a não saber se os sucessos
são concretos
ou imensos casulos estéreis de seda

Hoje, como nos tempos imemoriais
não há tempo
não há liberdade
nem movimento

Hoje corremos loucos
de um compromisso a outro
sem espaço nas agendas
para passar o tempo

O último segundo é ontem
tempo passado todo feito de vazio
porque não teve tempo para passar

Quem sou não sei eu, o que dirá você!

Não sou a imagem que me reflete no seu cérebro,
no meu ou no de quem seja

Sou pedaço eterno de vida limitada no tempo
não dou inteiro no regaço de um colo
sou poço de águas limpidamente turvas
e impossível (e perigosa) é essa vontade de tocar o fundo que não há

Mas há em mim o que se pode ver
até onde se pode ir
posso até matar a sede de alguns poucos desejos

Não queira, entretanto, me definir
o ser eu que sou é indefinível, abstrato, oco, cheio de ar

Sou eu mesmo um espelho refratário às definições
especialmente se se quer conhecer por meio de mim.

O Relojoeiro

Consertam-se relógios com a precisão das horas certas.
Nunca mais faça desastroso o encontro amoroso
nem perca mais aviões, navios e trens.

Tenha o relógio sempre na hora exata da saída
para férias espetaculares,
em momentos antes dos esporros infundados
(ah, os esporros... são sempre infundados).

Que naquela hora você nunca esteja naquele lugar,
no caminho da bala perdida ou a você dirigida.

Livre-se em todas as horas dos chatos,
mas, lembre-se, ser chato não é profissão.

Que naquela hora você esteja sempre lá,
a receber um bom cafuné,
no ombro amigo,
com o amigo nos ombros.

Que a hora de vocês, mulheres, seja sempre a melhor.
Hora de vida.
de luz.
Que sempre saibam que os seus filhos homens são homens
e que o seu homem é igualmente filho de uma mulher.

Que, enfim, todas as horas
sejam momentos de recomeço,
de acertar os ponteiros consigo
para que não se perca a hora de ser como se é.

Hoje saí

Estava em casa distraído e saí
de mim por este mundão afora

Vi muita coisa triste
e alegrias várias também vi

Alegrias que não deram em nada
em chumaços de pouco algodão ancoradas

E tristezas
se reviraram felizes
só porque delas sairam suas presas
pelo condão
que tem
sair de si.

Somente o que se quer e ponto de exclamação?

Burrice da vontade
loucura do desejo
achar que somente nos serve
o que a gente quer

Inúmeras experiências
fora do campo da nossa vontade
morrem vãs
sem por nós serem vividas

Objetos infinitamente vários passam
sem merecerem o nosso toque
ou sequer atraírem o nosso olhar

Pessoas e suas vastidões
permanecerão para sempre inexploradas
Ignotos universos paralelos

Não podemos ter tudo
e nosso desejo é filtro bem-vindo
mas não podemos deixá-lo reinar absoluto
fazendo-nos infelizes se não cumprimos a totalidade dos seus decretos

Que de uma impossibilidade
venham todas as possibilidades de um mundo aberto ao nosso redor
porque aberta permanecerá a cela do nosso peito
e o nosso coração jamais será escravo do nosso desejo

Assim seja por nós!

Átimo de pó

Muito menos que um pouco, bem, bem pouco
Esse nada que é a vida
tem de ser vivido em plenitude inversa

Nada perseguir
para tudo alcançar

Nele,
todo pobre é rico
todo rico é pobre
todos são ricos
todos são pobres

É o campo das infinitas possibilidades
e de nenhuma

Um paradoxo lógico sem causa
Um absurdo belo e dorido

Eu nela
ela em mim
até o...
que
como na riqueza e na pobreza
existe sim e não existe não.

Carta a Se

A paz, guerreira, é um esquecimento de si

um abandono das verdades que carregamos dentro

uma suspensão do certo e do errado

um tirocínio sem julgamento

É com a chuva, matar a sede

com o estio, caiar um muro

com o vento, zarpar

com a calmaria, afeiçoar-se

Não se luta contra a realidade

ela é o que é

é pegar ou largar

pegue-a

Faça dela seu estandarte

de dor e prazer

de surpresas e tédios

de tudo junte a ele a simbólica inscrição

E ria se alegre

e chore se triste

e ame se apaixonada

e grite se dói

viva, enfim, enquanto viva estiver

Depois, possa você sorrir
porque viveu a vida que tinha de ser

Tempo de Vivente

Agora,

eu quero agora,

pois nada me adianta fiar

pela hora das coisas.

Não sou coisa

que dura infinita no tempo,

mesmo que partida,

estilhaçada,

aparentemente destruída,

mas cujas moléculas persistem,

testemunhas particulares

da existência dela, da coisa.

Ou melhor, de uma coisa,

qualquer coisa,

uma coisa qualquer.

Não sou coisa,

já disse.

Mas também não sou qualquer um,

um qualquer,

em fileiras imensas

de uns quaisquer

igualmente iguais

a outros quaisquer uns,

As coisas são assim,

iguais nos íntimos de si

e eternas porque

para sempre

e desde sempre

já mortas.

Eu não.

Nós não.

Somos seres vivos,

por isso, vez por outra,

temos as carnes inflamadas em fogo,

a alma esvaziada porque exala gases cáusticos,

ao preço de carnes calcinadas,

reais e verdadeiras,

tornando a fuligem cinza

o olhar dos olhos próximos

distante

e gélido.

Com a urgência dos desesperados,

lanço sobre o rubor mínimo e derradeiro

tudo que tenho,

tudo em que em mim posso transmudar

em mim mesmo,

mas melhor,

mais eu,

fiel à minha estranheza original

que se vai construindo

e que jamais se conclui.

Eu quero agora,

porque logo ali,

quase aqui,

um nada além de agora,

tudo se acaba para nós,

seres lindos,

quase divinos,

porém mortais,

parênteses que se abrem

e dividem

o todo nada de antes,

de um lado,

e o todo nada de depois,

do outro.

No meio, nós.

Nós e o pouco que podemos,

mas que pode ser tudo

se o fizermos.

Poema de Minuto

E se eu fosse poeta
e tivesse somente um minuto
para o primeiro e último poema?

Antes, poeta não seria,
ou, se fosse, seria um sem poemas,
posto que não os havia escrito nenhum
até o momento dessa ideia doida
de poema de minuto.

No entanto, como sucede a todo poeta que se preza
e que escreve na primeira pessoa,
o poema seria personalíssimo,
sanguíneo,
mucoso e, para dizer o comum,
visceral.

Mas o fato é que este poeta catou o minuto
e não, ao contrário, foi por ele colhido.
De modo que o poema se apresenta esbatido em tons violáceos.
Sem sangue, portanto,
mucos
ou vísceras.

Um poema que,
como os demais poemas,
passou-se em um minuto,
bestamente.

O Corredor

A vida é uma corrida:

partida na chegada,

chegada na partida.

Essa corrida não corro lento

nem vou o mais veloz:

nela não quero chegar antes,

nem após.

Que me doa a dor que tiver que me doer,

que eu suba aos céus de prazer,

mas desta pista somente saio morto de viver.

O Catador

Passa o dia a revirar
latas,
sacos,
monturos.

É papel limpo,
sujo,
muito papelão:
caixas de impressoras,
micros,
geladeiras,
tvs,
fogões.

Antigos furos:
jornais mortos,
revistas idas.

É ele quem junta tudo
sobre a carroça.

É ele próprio
quem carrega,
a cada dia,
a história da nação,
para reciclar.

Cruzeiro Lunar

A luz da lua,
lívida,
atordoa a cabeça nua.

Quereres mil.
Do não
jogo fora o til.

Com a nau ancorada
vou zarpar
por um mar revolto,
lunar.