corremos e queremos
desacelerar
Pus minha cara a tapa
e apanhei muito
Mas antes assim
que, de outro modo,
submeter-me ao consenso
O vermelho
ainda marca
as mãos do poder agressor,
mas minha dor
me é galhardia;
antes ser vencido
que sem razão vencer
ou fazer-me um nada resignado.
Encontrei-a no chão chamuscada.
Perguntei-lhe por sua dona.
A fita,
despedaçando-se,
respondeu-me silêncio.
Da cor do sol de meio-dia,
somente restara uma pálida lembrança.
Por onde andará aquela criança,
menina sapeca de seguidos carnavais,
de olhar sempre fugidio
que, ao deparar com o meu,
ia correndo e rindo, louca, até os confins?
E lá se ia a Pedrita, a Colombina, a Bailarina
e tantas outras mais.
Crescera decerto
como decerto cresci.
Passou o tempo,
perdi Maria Rita
e a mim também perdi.
O último segundo acabou de passar
Os relógios registraram onipresentes
Miríades de outros segundos antes deste
também transcorreram
últimos a seu tempo
Transcorreram todos desde o primeiro segundo
antes do qual não havia tempo
para o tempo passar
E se tempo não havia
não havia liberdade
nem movimento
Hoje dormimos tarde
acordamos cedo
sem tempo para dormir
ou acordar
Sonhamos tantos sonhos convulsos
a não saber se os sucessos
são concretos
ou imensos casulos estéreis de seda
Hoje, como nos tempos imemoriais
não há tempo
não há liberdade
nem movimento
Hoje corremos loucos
de um compromisso a outro
sem espaço nas agendas
para passar o tempo
O último segundo é ontem
tempo passado todo feito de vazio
porque não teve tempo para passar
Não sou a imagem que me reflete no seu cérebro,
no meu ou no de quem seja
Sou pedaço eterno de vida limitada no tempo
não dou inteiro no regaço de um colo
sou poço de águas limpidamente turvas
e impossível (e perigosa) é essa vontade de tocar o fundo que não há
Mas há em mim o que se pode ver
até onde se pode ir
posso até matar a sede de alguns poucos desejos
Não queira, entretanto, me definir
o ser eu que sou é indefinível, abstrato, oco, cheio de ar
Sou eu mesmo um espelho refratário às definições
especialmente se se quer conhecer por meio de mim.
Consertam-se relógios com a precisão das horas certas.
Nunca mais faça desastroso o encontro amoroso
nem perca mais aviões, navios e trens.
Tenha o relógio sempre na hora exata da saída
para férias espetaculares,
em momentos antes dos esporros infundados
(ah, os esporros... são sempre infundados).
Que naquela hora você nunca esteja naquele lugar,
no caminho da bala perdida ou a você dirigida.
Livre-se em todas as horas dos chatos,
mas, lembre-se, ser chato não é profissão.
Que naquela hora você esteja sempre lá,
a receber um bom cafuné,
no ombro amigo,
com o amigo nos ombros.
Que a hora de vocês, mulheres, seja sempre a melhor.
Hora de vida.
de luz.
Que sempre saibam que os seus filhos homens são homens
e que o seu homem é igualmente filho de uma mulher.
Que, enfim, todas as horas
sejam momentos de recomeço,
de acertar os ponteiros consigo
para que não se perca a hora de ser como se é.
Estava em casa distraído e saí
de mim por este mundão afora
Vi muita coisa triste
e alegrias várias também vi
Alegrias que não deram em nada
em chumaços de pouco algodão ancoradas
E tristezas
se reviraram felizes
só porque delas sairam suas presas
pelo condão
que tem
sair de si.
Burrice da vontade
loucura do desejo
achar que somente nos serve
o que a gente quer
Inúmeras experiências
fora do campo da nossa vontade
morrem vãs
sem por nós serem vividas
Objetos infinitamente vários passam
sem merecerem o nosso toque
ou sequer atraírem o nosso olhar
Pessoas e suas vastidões
permanecerão para sempre inexploradas
Ignotos universos paralelos
Não podemos ter tudo
e nosso desejo é filtro bem-vindo
mas não podemos deixá-lo reinar absoluto
fazendo-nos infelizes se não cumprimos a totalidade dos seus decretos
Que de uma impossibilidade
venham todas as possibilidades de um mundo aberto ao nosso redor
porque aberta permanecerá a cela do nosso peito
e o nosso coração jamais será escravo do nosso desejo
Assim seja por nós!
Muito menos que um pouco, bem, bem pouco
Esse nada que é a vida
tem de ser vivido em plenitude inversa
Nada perseguir
para tudo alcançar
Nele,
todo pobre é rico
todo rico é pobre
todos são ricos
todos são pobres
É o campo das infinitas possibilidades
e de nenhuma
Um paradoxo lógico sem causa
Um absurdo belo e dorido
Eu nela
ela em mim
até o...
que
como na riqueza e na pobreza
existe sim e não existe não.
E se eu fosse poeta
e tivesse somente um minuto
para o primeiro e último poema?
Antes, poeta não seria,
ou, se fosse, seria um sem poemas,
posto que não os havia escrito nenhum
até o momento dessa ideia doida
de poema de minuto.
No entanto, como sucede a todo poeta que se preza
e que escreve na primeira pessoa,
o poema seria personalíssimo,
sanguíneo,
mucoso e, para dizer o comum,
visceral.
Mas o fato é que este poeta catou o minuto
e não, ao contrário, foi por ele colhido.
De modo que o poema se apresenta esbatido em tons violáceos.
Sem sangue, portanto,
mucos
ou vísceras.
Um poema que,
como os demais poemas,
passou-se em um minuto,
bestamente.
A luz da lua,
lívida,
atordoa a cabeça nua.
Quereres mil.
Do não
jogo fora o til.
Com a nau ancorada
vou zarpar
por um mar revolto,
lunar.
Hoje acordei
e o mundo
estava nele mesmo
os carros
e os ônibus
subiam em algazarra
à minha cama
já ela
não mais
emolduraria minha janela.
Embora eu não quisesse
ela se foi
foi pra não voltar
veio a morte
e a levou
levou-a
para longe do meu olhar
Para ela agora
não há mais
carros
ônibus
janela
e eu.
Para mim
foram-se
os carinhos
um roçar de pele
o ronronar matinal.
Ela se foi
para não mais voltar,
minha gata
Negra Li
Com serenidade e paz
a memória se faz
e dela a realidade perdida
brota brejeira
A voz ao longe
do verdureiro na feira
O verde matizado
da mata
O rubro intenso
do batom da mulata
A voz do meu amor
a dizer juras eternas
em um absoluto atemporal
que por tudo se espraia
O manequinho
apregoando o jornal
Alegria, alegria,
Caetano cantando loas ao Sol.
Domingo no Maraca
com o antigo futebol.
Tudo, enfim, que foi bom
surge
e nos dá
a mão
O sítio meu no mundo
é pequeno,
mero aceno
num mar de lenços multicores.
Agonia sem fim
esse vazio em cujo espaço
não caibo,
porque não há como preencher.
Meu lugar no mundo
é menor que eu,
porque sou inteiro o mundo todo
e mais
e, portanto, sou somente nada.
Era uma vila operária habitada por trabalhadores da fábrica de telhas e da de tecidos Maracanã. A lida era dura. Labutavam muito. Iam dormir com as galinhas e com os galos despertavam. Isso em um tempo em que o ditado se dava literalmente, quando, na Usina da Tijuca, ainda se morava em casas com galinheiros e em que os galináceos andavam soltos pelas ruas, ciscando ali e acolá.
Pois bem, o fato é que todos se retiravam por volta da hora do Angelus, para fazer suas preces e, ato contínuo, dormir.
Havia vezes, entretanto, em que a rotina era quebrada. Das casas ouvia-se um som surdo e, em resposta, seus moradores saíam em camisolões alvoroçados. Iam atrás dela, a jaca que caíra, em aberta competição. Até que se ouvia um grito de rasgada euforia. Um deles a havia encontrado. Catava o troféu e em atitude vencedora, o levava secundado por uma procissão. O felizardo adentrava a sua casa, retalhava a jaca e compartia sua vitória com os demais. Todos teriam jaca para o café da manhã seguinte.
