Domingo das Mães
(à minha mãeZinha e à mãe do filho meu)

Nove meses
De breu
E então à Luz
Ela me deu

Filho da Mãe
Eu sou
E mais
Pai
Se o sou
Sou-o pela Mãe
Do filho meu

Amigos
Se hoje os tenho
É porque antes
Nos tiveram
Nossas Mães

Que Mães
Que Mulheres
Fortes
Como as colheres
Transbordantes de papa,
Vitaminas e carinho

Colo quente
Acalanto
Ao pranto
Da noite fria
De terror e medo

E é assim
Porque desde meninas
Aprendem a fazer
De qualquer lugar
Um lar
De natureza solar

Que ensolarados fiquem,
Neste domingo,
Hospitais,
Hospícios
E presídios.

Que ensolarados fiquem
Mansões,
Apartamentos
E palafitas

Que o Homem
(mesmo o embrutecido
ou o entediado)
Rememore
A infância ida
E chore o pranto manso
Pela doçura
(Somente pensada)
Perdida

Que nesse Amar
Enfim
Possam as Mães
Ser eternas
E ternas
Intensamente
Sempre em nós

No futuro: hoje e ontem

O tempo, realmente, é um senhor muito lindo. Quanto mais passa, mais lépido ele fica e nos precipita veloz para frente.

Que passe esfuziante então o tempo. Que do passado venham-nos forças para ir vivendo mais lentamente e, por fim, possamos dizer: não envelhecemos, simplesmente paramos o tempo e da sua casa saímos pela mais óbvia das portas para brincarmos no quintal da memória.

Livre no Claustro

Acolhe
Os muros
Do claustro,
Acolhe.

Contra eles,
Não te batas.
A feição de um muro é dura
E a da carne, fraca.

Fica calmo,
Mas não te satisfazes.
Preso, sê livre
Por meio da cinzenta massa.

Da Serventia da Poesia

De que serve a poesia?
De que serve?
Só sei que uma coisa dentro...
Verve!
Eis que surge ela então
De modo que não sei mais
Se ela que me serve
Ou se dela sou um servidor.

Vale-Presente

Dou-te este vale hoje
Com duas condições:
Que pares de sofrer o passado
E de antecipar os dias que virão(?).

Este vale vale por antolhos.
Antolhos para ver o chão.
O chão que agora pisas
E que teus pés nunca mais pisarão.

Dou-te este vale hoje
Porque vã
É a garantia do amanhã
E o ontem faz torto
A quem carrega o seu fardo morto.